Dies sind alternative Lesefassungen, keine aufeinanderfolgenden Ereignisse. Acht Wege durch Kapitel eins, vier durch die Werkstatt und vier durch das Vorstellungsgespräch ergeben 128 vollständige Lesefassungen. Du kannst an jedem Kapitelende aufhören.
Kapitel eins · Die Fährstufen
Platz neben der Tüte
Der Mantel liegt unter dir. Die Papiertüte steht zwischen dir und Eda. Oben am Kai liegt dein Stück Kreide, wo du es gelassen hast, unter einem Fahrplan, der noch lesbar ist, weil du ihn jeden Morgen neu schreibst.
Von hier unten sind die Türen am anderen Ufer verschwunden. Du siehst Dächer, eine helle Wand, die Unterseite eines Baumes. Irgendwo dahinter liegt eine Werkstatt, groß genug, um drei Regenschirme zugleich aufzuspannen.
Eda legt beide Hände auf die Knie. Ihre Stiefel sind nass. Die schwarzen Schuhe in der Tüte sind es nicht.
„Normalerweise sitze ich nicht hier“, sagst du.
„Tut es jemand?“
Neben deinem Stiefel ist eine helle Stelle im Stein. Vielleicht ist sie abgenutzt. Bisher musstest du noch nie unterscheiden, ob etwas ein Sitzplatz oder eine Stufe ist.
„Ich weiß es nicht.“
Sie rückt den Ellbogen ein wenig zur Seite und macht dieser Tatsache Platz.
Weiter: Nach der anderen Werkstatt fragen → Drei Regenschirme · Dem Fluss einen Augenblick lassen → Ein Platz ohne Überschrift
Drei Regenschirme
„Welchen würdest du zuerst aufspannen?“, fragst du.
„In der anderen Werkstatt?“ Eda schaut hinüber. „Einen kaputten.“
„Ich meinte, was für einen.“
„Ich auch.“ Sie lächelt und überlegt dann richtig. „Etwas Großes. Einen, bei dem man den Fehler nicht sieht, solange er zusammengefaltet ist. Mit denen müssen wir nach draußen. Der Wind fährt darunter, während man noch sucht, was er schon angerichtet hat.“
Du stellst dir einen Raum vor, in den ein aufgespannter Regenschirm passt. Kein besonders großer Raum — bis man anfängt, sich so einen zu wünschen.
„Über jeder Werkbank hängt eine Lampe“, sagt sie. „Daran muss ich immer denken. Es stand im Brief. Wahrscheinlich hielten sie das gar nicht für das Wichtige.“
Zwischen euch gibt die Papiertüte ein leises, müdes Geräusch von sich.
Weiter: Die Tüte ansehen → Was in der Manteltasche war
Ein Platz ohne Überschrift
Eine Weile ist nur das Wasser an der untersten Stufe zu hören. Seine Geräusche sind nicht deutlich genug voneinander getrennt, um sie zu zählen.
Du hast die Angewohnheit, dir im Kopf Überschriften zu machen. Abfahrten. Änderungen. Fragen ans Hafenamt. Du versuchst, auch diesem Zwischenraum eine zu geben, und lässt die Stelle darüber dann leer.
Eda holt einen gefalteten Brief aus der Tasche und streicht mit dem Daumen über die Knickkante. Sie öffnet ihn nicht.
„Über jeder Werkbank hängt eine Lampe“, sagt sie.
Du wartest.
„In der anderen Werkstatt. Es stand hier drin.“
Du schaust noch einmal ans andere Ufer. Eine Lampe ist kleiner als die Gebäude dort, und für einen Moment lässt sie sich leichter vorstellen.
Zwischen euch gibt die Papiertüte ein leises, müdes Geräusch von sich.
Weiter: Die Tüte ansehen → Was in der Manteltasche war
Was in der Manteltasche war
An einer gefalteten Kante des Papiers steigt eine dunkle Linie empor. Du hebst die Tüte von unten an.
„Ach“, sagt Eda. „Daran hätte ich denken sollen.“
Sie zieht ein viereckiges Stück vergilbte Baumwolle aus dem Mantel. Es ist steif genug, um die Form der Tasche zu behalten. Eine Ecke fehlt; aus einer anderen ist ein sauberer Bogen herausgeschnitten.
„Ein Rest vom Schirmbezug. Gewachst. Den nehme ich, wenn jemand etwas Tropfendes zur Reparatur bringt.“
Sie breitet ihn auf dem Mantel aus. Du stellst die Tüte darauf. Sie neigt sich nun nicht mehr zum Fluss.
„Du hast Arbeit mitgebracht.“
„Nur die nützlichen Stücke.“
Sie berührt einmal das feuchte Papier, um zu prüfen, wie weit das Wasser gekommen ist. Ihr Finger bleibt trocken.
Über euch rüttelt eine Böe am Rahmen des Fahrplans. Du schaust zurück, ehe du es dir vorgenommen hast.
„Weht die Kreide weg?“, fragt sie.
„Nein.“
„Dann kann sie eine Minute warten.“
Weiter: Ihr erzählen, was du schreiben wolltest → Ein anderer Eintrag · Anbieten, die Tüte noch etwas länger zu halten → Das einfache Angebot
Ein anderer Eintrag
„Ich wollte schreiben, dass jemand wartet.“
Eda sieht dich an. Nicht scharf; sie scheint die Größe des Satzes abzuschätzen.
„Dann denken sie, ich bin eine Passagierin.“
„Das bist du.“
„Wenn ein Boot da ist.“ Sie fährt mit einem Finger am Henkel der Tüte entlang. „Heute bin ich jemand, der sich einen besseren Raum zum Arbeiten wünscht.“
Passagierin würdest du noch an den schmalen Rand der Tafel bekommen. Beim Rest bist du weniger sicher.
„Muss es denn draufpassen?“, fragt sie.
Du hast gar nicht gemerkt, dass du schon wieder nach oben schaust.
„Nein“, sagst du.
Keine von euch bietet eine kürzere Fassung an.
Weiter: Gemeinsam zur Tafel zurückgehen → Die trockene Ecke · Noch etwas auf der Stufe bleiben → Genug für eine Ecke
Das einfache Angebot
Du legst wieder eine Hand unter die Tüte. „Ich kann die halten, wenn du dir die Beine vertreten willst.“
Eda steht auf. Ihre Knie knacken; sie wirft einem einen leicht verärgerten Blick zu, als hätte es jemanden im Laden unterbrochen.
Sie geht bis zu dem aufgehängten Seil und zurück. Sie berührt es nicht. Dann stellt sie sich dem Ufer zugewandt hin, das sie noch nicht erreichen kann, und hebt die Arme, so wie vorhin oben am Kai.
Diesmal weißt du, was sie ausmisst.
Als sie sich wieder setzt, nimmt sie die Tüte zurück. „Danke.“
Es ist ein kleiner Austausch. Du hast die Schuhe nicht für sie aufbewahrt, sondern sie gehalten, solange sie ihre Hände brauchte. Es gefällt dir, den Unterschied zu kennen.
Der feuchte Rand des Papiers ist nicht höher als vorher.
Weiter: Gemeinsam zur Tafel zurückgehen → Die trockene Ecke · Noch etwas auf der Stufe bleiben → Genug für eine Ecke
Die trockene Ecke
Du gehst zuerst hinauf und drehst dich um, um die Tüte entgegenzunehmen. Eda faltet die Baumwolle darunter zusammen, bevor sie sie dir reicht.
An der Tafel sieht sie die Kreide auf der flachen Ablage. An einem Ende hat sich ein schmaler Wasserstreifen gesammelt.
„Hier.“ Sie schlägt eine trockene Ecke der Baumwolle über die Ablage. Die Tüte steht auf dem übrigen Stoff, während sie die schwarzen Schuhe anzieht. Die nassen Stiefel bindet sie an den Schnürsenkeln zusammen.
„Und jetzt?“, fragst du.
„Fürs Erste hier oben.“
Du legst die Kreide auf die Baumwolle. Du ergänzt keine Abfahrt und wischst auch das Wort nicht weg, das du geschrieben hast, als die Glocke zu hören war. Neben der Tafel ist genug Platz für Eda, um in den Schuhen zu stehen, die sie für das Vorstellungsgespräch ausgesucht hat.
Sie nimmt die Tüte. Die kleine Ecke bleibt unter der Kreide.
Die Fähre ist nicht gekommen. Das Vorstellungsgespräch liegt noch immer auf der anderen Seite des Wassers. An dieser Stelle lässt diese Erzählung die beiden zurück.
Weiter: Weiter zu Kapitel zwei → Ein Raum fürs Wetter
Genug für eine Ecke
Eda schlägt einen schmalen Streifen der Baumwolle über die feuchte Falz der Tüte zurück. Mit dieser unhandlichen Form lässt sich kaum etwas richtig einwickeln; wo die Ecke fehlt, bleibt ein schwarzer Absatz sichtbar.
„Ich kann dir ein Stück für die Kreide geben“, sagt sie. „Wenn ich das nächste Mal hier unten bin.“
Fast sagst du, dass die Kreide eine Ablage hat. Dann fällt dir das Wasser ein, das sich an einem Ende sammelt.
„Ein kleines Stück würde reichen.“
Sie misst eine Breite an ihrem Daumennagel ab. Du machst dir keine Notiz.
Im wechselnden Licht verlieren die Dächer jenseits des Flusses ihre hellen Ränder. Eda zieht die Tüte ein kleines Stück zu sich. Du rückst mit dem Knie zur Seite, um ihr Platz zu machen.
Die Fähre ist nicht gekommen. Das Vorstellungsgespräch liegt noch immer auf der anderen Seite des Wassers. An dieser Stelle lässt diese Erzählung die beiden zurück.
Weiter: Weiter zu Kapitel zwei → Ein Raum fürs Wetter
Kapitel zwei · Ein Raum fürs Wetter
Ein Raum fürs Wetter
„Ich sollte noch etwas holen“, sagt Eda. „Kommst du mit bis zum Laden?“
Du schaust zum Wasser, bevor du antwortest. Sie auch.
Der Laden liegt in einem Durchgang hinter dem Kai. Bei offener Tür ist gerade genug Platz für Eda, dich und einen langen grünen Regenschirm, der in Papier gewickelt ist. Mit geschlossener Tür würde man ein wenig Bodenfläche gewinnen und den größten Teil des Lichts verlieren.
Über deinem Kopf hängt eine Reihe gebogener Griffe. Eda greift zwischen zweien hindurch und zieht an einer Schnur. Eine Lampe beleuchtet das Ende einer Werkbank.
„Pass bei dem da auf“, sagt sie.
Du duckst dich.
„Bei dem Schirm. Die Raste ist scharf.“
Sie stellt die Tüte auf ein hohes Regalbrett, weit genug von einem Becken mit dunklem Wasserrand entfernt. Dann hängt sie ihren Mantel darunter. Deinen hast du noch an.
Wenn du zur Tafel zurückgekehrt bist:
Zurück am Anleger liegt die kleine trockene Ecke Baumwolle schon unter deiner Kreide.
Wenn du auf der Stufe geblieben bist:
Die Baumwolle ist noch um die Tüte gewickelt. Das Stück, das sie dir für die Kreide angeboten hat, muss erst noch abgeschnitten werden.
Weiter: Nach dem langen Schirm fragen → Wohin das Licht gehört · Fragen, was sie mitnehmen möchte → Die Rückseite des Briefes
Wohin das Licht gehört
„Fertig“, sagt Eda. „Fast.“
Sie zieht das Papier weit genug zurück, um dir eine Reparatur am Gestänge zu zeigen. Ein kurzes Stück Messing glänzt heller als der Rest.
„Das war der einfache Teil. Schwierig war herauszufinden, warum es immer wieder brach.“
Sie schiebt den Schieber ein Stück am Stock hinauf. Nichts öffnet sich ganz. Eine Strebe beginnt sich zu heben, bleibt hängen und sinkt zurück, als Eda umgreift.
„Die alte Reparatur war gerade. Diese hier brauchte eine Biegung.“
Du beugst dich zur Lampe. Das Messing verschwindet in deinem Schatten.
„Entschuldige.“
„Halt mal.“
Sie gibt dir einen kleinen Spiegel mit abgebrochener Ecke. Du kippst ihn, bis ein Lichtfleck ihren Daumennagel findet.
„Tiefer.“
Das Licht wandert auf das Messing.
„Da.“
Sie betätigt die Raste zweimal. Von deinem Platz aus kannst du den Spalt sehen, durch den die Strebe hindurchkommt.
„Könntest du die Lampe hierher setzen?“, fragst du.
„Dann hätte ich deinen Schatten, wenn ich am anderen Ende arbeite.“
Du hältst still, bis sie fertig ist. Danach findet sie einen Platz für den Spiegel zwischen drei anderen, von denen jeder eine andere Form hat.
Weiter: Helfen, auf der Werkbank Platz zu schaffen → Etwas, das hineinpasst
Die Rückseite des Briefes
Eda holt die Einladung zum Vorstellungsgespräch hervor. Der Brief ist so oft gefaltet worden, dass am Kreuzungspunkt der Knicke ein kleines weißes Loch entsteht.
„Würdest du eine Arbeit mitnehmen?“, fragt sie.
„Zum Vorstellungsgespräch?“
„Wenn ich mit einem Regenschirm hereinkomme, fragen sie nach meinem Namen und geben mir einen Abholschein.“
Du schaust auf das lange grüne Paket.
„Es sieht wirklich sehr nach einem Regenschirm aus.“
„Ich habe schon versucht, ihn andersherum zu halten.“
Sie gibt dir den Brief. Du liest die Einzelheiten, die sie längst kennt, und drehst ihn dann um. Auf der Rückseite stehen vier Fragen. Drei sind durchgestrichen.
Die letzte lautet: Kann ich die Lampe verstellen?
„Das wollte ich eigentlich nicht als Erstes fragen“, sagt sie.
„Was denn?“
„Wie viel sie bezahlen.“
Du drehst das Papier wieder um. Der Betrag steht da, ziemlich weit unten.
„Ja“, sagt sie. „Ich habe ihn gefunden.“
Du gibst ihr den Brief zurück. Sie streicht ihn mit dem Handballen auf der Werkbank glatt.
„Nach der Lampe möchte ich trotzdem fragen.“
Weiter: Helfen, auf der Werkbank Platz zu schaffen → Etwas, das hineinpasst
Etwas, das hineinpasst
Eda schiebt eine Schale mit Schrauben in eine Schublade. Darunter liegen ein viereckiges Stück braunes Papier und zwei kleine Messingstücke.
Eines hat einen Riss quer durch ein Schraubenloch. Das andere macht vor dem Loch einen sanften Bogen. Sie legt sie nebeneinander.
„Von dem da“, sagt sie und nickt zum grünen Schirm. „Das kaputte Stück und das, was ich als Ersatz gemacht habe. Ich habe gleich ein zweites angefertigt, als das Werkzeug ohnehin draußen lag.“
Sie faltet das Papier um die beiden Stücke. Du hältst die Falten fest, während sie das Päckchen mit einem Faden zubindet.
Wenn du bei der Reparatur zugesehen hast:
Jetzt kannst du die beiden Stücke auseinanderhalten, ohne zu fragen, welches funktioniert hat.
Wenn du den Brief gelesen hast:
„Das sieht weniger nach Kundschaft aus“, sagst du.
„Nur, wenn sie keine sehr kleinen Regenschirme machen.“
Das Päckchen kommt neben den Brief in ihre Tasche. Sie klopft einmal darauf, um sicherzugehen, dass die Ecken flach liegen.
„So“, sagt sie. Dann schaut sie auf das lange Paket. „Noch eine Sache.“
Weiter: Fragen, ob du ihn aufgehen hören darfst → Der grüne Schirm · Anbieten, das Vorstellungsgespräch zu üben → Eine Frage mit Platz darum
Der grüne Schirm
Du trägst den Regenschirm nach draußen, während Eda das Werkzeug wegräumt. Der Durchgang ist so eng, dass du warten musst, bis sie herauskommt, bevor du ihn drehen kannst.
„Ein Stück höher“, sagt sie.
Du hebst den Griff.
Sie schiebt den Schieber hinauf. Die Streben heben sich, stocken gemeinsam und spannen dann den grünen Stoff über euch beide. Die Raste schließt mit einem leisen, entschiedenen Klicken.
Auf die Unterseite hat jemand gelbe Blätter gemalt. Die meisten sind verborgen, wenn der Schirm zusammengefaltet ist. Eines wird von einer Naht in zwei Hälften geteilt.
„Schade“, sagst du.
„Er hat mich gebeten, gerade das zu erhalten.“
Du schaust noch einmal hin. Die beiden Hälften treffen sich beinahe.
Eda dreht den Schirm um eine Vierteldrehung und betrachtet das Messing durch die Streben. Dann schließt sie ihn und lauscht dabei. Du trittst zurück, um ihr Platz zu lassen.
Sie hängt ihn gleich hinter die Tür. Am Griff hängt ein Papierzettel.
„Bereit?“, fragst du.
Sie nimmt die Tüte vom hohen Regalbrett und prüft das Päckchen in ihrer Tasche.
„Bis zur Tafel.“
Du lässt ihr genug Platz, um die Tür abzuschließen.
Der grüne Schirm ist bereit für seinen Besitzer. Eda hat eine Probe ihrer Arbeit dabei. Die Überfahrt und das Vorstellungsgespräch liegen noch vor ihr.
Weiter: Weiter zu Kapitel drei → Ein Boot mit einer anderen Aufgabe
Eine Frage mit Platz darum
Du setzt dich auf den einzigen Hocker. Eda bleibt stehen.
„Solltest du dich nicht setzen?“, fragst du.
„Dann musst du stehen.“
Du beschließt, dass das Vorstellungsgespräch so viel Ungezwungenheit verkraften wird.
„Was möchtest du wissen?“, fragst du.
„Kann ich die Lampe verstellen?“
Du schaust auf die Lampe neben dir.
„Unsere sind alle —“
„Das weißt du nicht.“
„Nein.“
„Lass mich die Frage einfach stellen.“
Ihr fangt noch einmal an. Diesmal sagst du nach der Frage nichts. Auch Eda wartet. Aus dem Durchgang ist das Klappern einer leeren Kiste zu hören, die jemand hinter sich herzieht.
„Ich glaube, das reicht“, sagt sie.
Du stehst auf. Sie schiebt den Hocker unter das Regalbrett, nimmt die Tüte herunter und greift an dir vorbei, um das Licht auszuschalten.
Der grüne Schirm steckt noch in seinem Papier.
„Den muss ich prüfen, bevor ich wieder hinuntergehe“, sagt sie. „Nimmst du das andere Ende?“
Du stellst dich seitlich in die Tür und wartest, bis sie dir sagt, wann.
Die Frage bleibt auf dem Brief stehen. Der Schirm muss noch ein letztes Mal geprüft werden. Eda hat eine Probe ihrer Arbeit dabei; Überfahrt und Vorstellungsgespräch liegen noch vor ihr.
Weiter: Weiter zu Kapitel drei → Ein Boot mit einer anderen Aufgabe
Kapitel drei · Ein Platz an der Werkbank
Ein Boot mit einer anderen Aufgabe
Bevor ihr die Tafel erreicht, ruft eine Frau vom Anleger herüber.
„Kennt eine von euch die Schirmwerkstatt?“
Eda bleibt stehen.
Die Frau steht in einem flachen Arbeitsboot neben zwei leeren Holzkisten. Auf der Stirnseite einer Kiste steht GLAS. Sie möchte wissen, ob es an diesem Ufer eine Werkstatt gibt, die eine kleine Scheibe in einer Laterne ersetzen kann.
„Meine nicht“, sagt Eda. „Aber ich weiß, wer das kann.“
Wenn du den grünen Schirm getestet hast:
Sie blickt zurück zu ihrer verschlossenen Tür. Drinnen hängt der grüne Schirm, geprüft und mit einem Zettel für seinen Besitzer versehen.
Wenn ihr die Frage fürs Vorstellungsgespräch geübt habt:
Du hast ihr gerade geholfen, den grünen Schirm im Durchgang fertig zu prüfen. Sie hat ihn geöffnet, auf die Raste gehört und ihn wieder geschlossen, bevor sie ihn drinnen für seinen Besitzer aufgehängt hat. Die Werkstatt ist jetzt verschlossen.
Wenn Eda die schwarzen Schuhe schon angezogen hat:
Während die Frau sich den Weg zum Glaser aufschreibt, prüft Eda den schmalen Riemen an einem ihrer schwarzen Schuhe. Die nassen Stiefel hängen an den Schnürsenkeln aus ihrer Hand.
Wenn die schwarzen Schuhe noch in der Tüte sind:
Während die Frau sich den Weg zum Glaser aufschreibt, setzt Eda sich auf die Stufe und nimmt die schwarzen Schuhe aus der geschützten Tüte. Sie zieht sie an und bindet dann die nassen Stiefel an den Schnürsenkeln zusammen. Den Baumwollrest wickelt sie wieder um die Tüte; das kleine Stück, das sie dir für die Kreide versprochen hat, kommt noch.
„Ich bringe die Kisten wieder hinüber“, sagt die Frau. „Platz ist, wenn ihr auf eure Füße achtet.“
Du schaust auf die Tafel. Nichts von dem, was du dort aufgeschrieben hast, beschreibt dieses Boot.
„Das ist nicht die Fähre“, sagst du.
„Nein“, sagt sie. „Ist es nicht.“
Eda berührt den Brief in ihrer Tasche, dann das kleine Päckchen daneben.
„Würdest du bis zur Tür mitkommen?“, fragt sie dich.
Weiter: Mit Eda an Bord gehen → Zwischen den Kisten
Zwischen den Kisten
Ein Brett über den Kisten dient als Sitz. Du setzt dich an ein Ende, Eda ans andere. Ihre Stiefel stoßen leise aneinander, wenn das Boot die Richtung ändert.
Die Frau stößt euch mit einer Stange ab. Hinter dem letzten Pfahl startet sie einen kleinen Motor unter einer Holzabdeckung. Eine Weile ist es zu laut zum Reden.
Eda entfaltet den Brief mit der Einladung auf ihren Knien. Sie liest die Zeile, in der steht, sie solle kommen, sobald sie wieder könne. Dann faltet sie den Brief so, dass diese Zeile außen liegt.
Auf halbem Weg fällt dir auf, dass sie die Tüte nicht mehr vom Boden fernhält. Der Bootsboden ist trocken.
Am anderen Ufer hebt die Frau eine leere Kiste heraus.
„Zurück geht's, wenn da Glas drin ist“, sagt sie. „Falls ihr mich verpasst habt, fragt an der kleinen Ladetür.“
Du bedankst dich. Eda lässt deinen Ärmel erst los, als sie mit beiden Füßen auf dem Anleger steht.
Die Werkstatt liegt zwei Straßen vom Wasser entfernt. Noch bevor du ihr Schild siehst, hörst du ein Geräusch, als schüttelte ein großer Vogel den Regen aus seinen Flügeln.
Weiter: Die Werkstatttür suchen → Platz für drei Schirme
Platz für drei Schirme
Die Tür führt in einen Raum mit einer Abflussrinne mitten im Boden. Über einer langen Stange hängen drei geöffnete Schirme. Ihre nassen Ränder berühren sich beinahe.
Als ihr darunter hindurchgeht, streckt Eda eine Hand aus. Sie misst den Raum, ohne ein Maß zu benutzen.
Eine Frau an der nächsten Werkbank schaut auf.
„Eine Reparatur?“
„Ein Vorstellungsgespräch“, sagt Eda und gibt ihr den Brief.
Die Frau dreht ihn um, findet das Datum und dreht ihn wieder zurück.
„Ich bin Sella. Den habe ich geschrieben.“
„Am Donnerstag konnte ich nicht hinüber.“
„Jetzt sind Sie hier.“ Sella räumt einen Holzrahmen vom freien Hocker. „Darf ich sehen, was Sie mitgebracht haben?“
Eda holt das kleine Päckchen hervor. Der Faden hat sich um eine Ecke festgezogen. Du hältst das Papier, während sie ihn löst.
Über der freien Werkbank scheint eine Lampe geradewegs auf die Backe eines kleinen Metallschraubstocks.
Weiter: Das Papier flach halten → Die Biegung im Messing · Aus dem Lampenlicht treten → Eine Antwort mit Gelenken
Die Biegung im Messing
Du legst das Papier auf die freie Stelle der Werkbank und hältst die Ecken mit den Fingern fest.
Sella nimmt das gebogene Stück auf.
„Das ist das, das nicht gehalten hat?“
„Das gerade hat nicht gehalten“, sagt Eda. „Am Loch.“
Sie dreht das gerissene Stück, bis Licht in den Spalt fällt. Dann hält sie das Ersatzstück dagegen, die Enden auf gleicher Höhe.
„Hier brauchte es Platz. Dicker machen hätte nichts gebracht.“
Sella holt einen unfertigen Schirm von der Stange. Eda hält die beiden Stücke neben eine seiner Streben, obwohl keines zu diesem Schirm passen würde.
„Es blieb hängen, bevor es bis hierher kam.“
Mit dem Daumennagel zeigt sie die Stelle. Sella schiebt den Schieber ein Stück hoch und zieht ihn wieder herunter.
„Ich sehe.“
Eda wartet, während Sella es noch einmal macht. Du hast gerade begonnen, einen Finger vom Papier zu heben, als ein Luftzug die Ecke erfasst. Du legst ihn wieder darauf.
„Kann ich die Lampe verstellen?“, fragt Eda.
„Natürlich.“ Sella greift danach und hält dann inne. „Zeigen Sie mir, wohin.“
Weiter: Neben der Werkbank Platz machen → Ein Platz an der Werkbank
Eine Antwort mit Gelenken
Du trittst zur Seite. Eda schaut vom Brief zur Lampe.
„Kann ich die verstellen?“
„Ja“, sagt Sella.
Eda fasst den Griff und zieht die Lampe zur anderen Seite der Werkbank. Auf halbem Weg geht es nicht weiter.
„Sie reicht doch nicht ganz so weit, wie ich dachte“, sagt Sella.
Keine von beiden lässt los. Eda schaut auf das Gelenk, dann auf den Schraubstock.
„Bleibt der hier?“
„Meistens.“
„Könnten wir ihn an dieses Ende setzen?“
Sella findet einen Schraubenschlüssel in einer Schublade. Du hältst den Schraubstock fest, während die beiden seine Klemme lösen. Er hinterlässt ein dunkles Quadrat mit scharfen Rändern auf der Werkbank.
Nachdem der Schraubstock versetzt ist, fällt das Licht auf beide Hände von Eda. Sie öffnet das Päckchen mit der Arbeitsprobe und zeigt Sella den Riss neben dem Schraubenloch, dann die Biegung, mit der sie dem Ersatzstück Spielraum verschafft hat.
„Ihre eigene Werkbank?“, fragt Sella.
„Kleiner.“
Sella schaut zu den drei offenen Schirmen. „Das dachte ich mir.“
Weiter: Den Schraubenschlüssel zurücklegen → Ein Platz an der Werkbank
Ein Platz an der Werkbank
Sella bringt einen zusammengefalteten braunen Schirm herüber. Sein Schieber hält nicht in der geschlossenen Stellung.
„Möchten Sie es mit dem versuchen?“, fragt sie. „Einen Vormittag lang, zu dem Satz im Brief. Wenn Sie ein Teil brauchen, fragen Sie. Wenn es länger dauert, sagen Sie mir Bescheid, bevor Sie eins anfertigen.“
Eda probiert den Schieber einmal aus.
„Möchten Sie eine Reparatur, oder möchten Sie sehen, wie ich arbeite?“
„Beides. Den Vormittag bezahle ich Ihnen in jedem Fall.“
Wenn du das Papier mit der Arbeitsprobe gehalten hast:
Sella faltet das Papier der Arbeitsprobe wieder zusammen und lässt die beiden Messingstücke in Edas Reichweite liegen. Der Schraubstock steht noch am alten Ende der Werkbank; zum Versetzen ist Platz.
Wenn du bei Lampe und Schraubstock geholfen hast:
Der Schraubstock steht dort, wo ihr ihn gemeinsam hingestellt habt. Ein helles Rechteck neben seiner Klemme zeigt, wie weit er versetzt wurde.
Eda schaut auf den Schirm, dann zum Fenster. Zwischen zwei Gebäuden ist ein schmaler Streifen Fluss zu sehen.
„Ein Kunde kommt wieder“, sagt sie. „Wegen des grünen.“
Sella nickt. „Wann?“
„Heute Nachmittag.“
Du hast deinen Mantel noch an. Edas nasse Stiefel stehen zusammengebunden unter dem Hocker.
Weiter: Anbieten, die Rückfahrt des Arbeitsboots zu erfragen → Die erste Reparatur · Nach etwas zum Schreiben fragen → Ein Vormittag für sie
Die erste Reparatur
Die Glaskisten sind noch leer, als du die Ladetür erreichst. Die Frau vom Boot isst mit einem kleinen Messer eine Birne.
„Nach Mittag“, sagt sie. „Die letzte Scheibe ist noch nicht eingepackt.“
Du bringst die Antwort genauso zurück.
Eda schaut Sella an.
„Ich kann anfangen. Ich muss los, wenn das Glas fährt.“
„Dann hören wir rechtzeitig auf.“
Eda zieht ihren Mantel aus. Sella schreibt ihren Namen in ein schmales Buch und lässt es aufgeschlagen auf der Werkbank liegen.
Du holst den freien Hocker. Eda nimmt den braunen Schirm und findet einen losen Faden, der sich unter die Raste gewickelt hat.
„Hältst du ihn so?“, fragt sie.
Du drehst den Griff, bis sie nickt.
Zum ersten Mal an diesem Morgen schaut keine von euch zum Wasser.
Aus Edas Vorstellungsgespräch ist ein bezahlter Probevormittag geworden. Die Rückfahrt für heute ist abgeklärt; die verschwundene Fähre und die frühere Glocke bleiben unerklärt.
Hier endet diese Lesefassung.
Ein Vormittag für sie
Sella gibt dir ein quadratisches Stück Papier. Du legst es neben Edas Brief.
„Ich möchte es versuchen“, sagt Eda. „Aber ich möchte mich nicht die ganze Zeit fragen müssen, ob ich schon wieder gehen muss.“
Sella schaut zur Ladetür.
„Am Freitag ist wieder eine Glasfahrt. Ich frage die Frau vom Boot, bevor wir es aufschreiben.“
Sie kommt mit der Frau zurück, die eine halbe Birne in ein Tuch gewickelt hat. Sie sprechen darüber, welcher Anleger gemeint ist und wie früh die Kisten da sein müssen. Eda lässt sie eine Stelle wiederholen.
Du schreibst Freitag auf, den Anleger und die Bezahlung für den Vormittag. Sella setzt ihren Namen dazu. Keine Uhrzeit hängt von der verschwundenen Fähre ab.
Eda liest alles durch, bevor sie das Blatt in den alten Brief faltet.
„Könnten Sie die Werkbank so lassen?“, fragt sie.
Sella rückt den Schraubstock in die Reichweite der Lampe und bindet dann einen leeren Reparaturzettel an seinen Griff.
„Schreiben Sie Ihren Namen darauf.“
Eda nimmt deinen Bleistift. Ihre Buchstaben sind klein genug, dass der größte Teil des Zettels leer bleibt.
Auf dem Weg hinaus bleibt sie unter den drei offenen Schirmen stehen und schaut hinauf. Diesmal misst sie den Raum nicht mit der Hand.
Das Vorstellungsgespräch ist beendet. Eda hat einen bezahlten Probetermin vereinbart, eine bestimmte Fahrt mit dem Arbeitsboot und eine Werkbank, die für sie bereitsteht. Ihr Kunde hat noch einen Schirm abzuholen.
Hier endet diese Lesefassung.